La Bestia

-¡Míranos a los ojos!-

Una lágrima que no consigue escapar,

La mejilla que le busca y brota en la espera.

-¿Por qué nos odias?-

Y el aliento se muere en cada sentencia.

Los dientes vibran desesperados.

El pecho que reverbera como metralla.

Una mirada, una antes de escapar.

El gesto de la huida, la duda.

El amor.

-¿Quién eres? ¿Quiénes son?-

Escucha nuestros lamentos,

Escucha.

-¡Míranos!-

Y di que no.

¡No!

Porque no estoy muerto

No estoy agonizando,

No estoy en una cama agonizando.

No estoy muerto,

No estoy encajonado y muerto.

No estoy agonizando,

No estoy muerto,

Pero estoy llorando.

Mi hermano no está muerto.

No está agonizante ni muerto.

-Tú también eras mi hermano-

Así que pregunto

¿Dónde está mi hermano?

¿Dónde está, dónde lo han dejado?

-Pero tú también eras mi hermano-

Así, sigo preguntando,

¿Dónde están mis hermanos?

¿Dónde están, dónde los han dejado?

Y seguiré preguntando,

Siempre seguiré preguntando,

Porque no estoy muerto,

Porque no estoy agonizando.

-Porque estoy llorando-

Porque no estoy muerto

Porque no estoy agonizando

Pero ustedes, siempre ustedes,

Mis hermanos seguirán siendo.

Sólo de las palabras soy prisionero

Tal vez las palabras sí son un horizonte,

Uno que nos impulsa a caminar hacia delante

Por lo inasequible que es, ¿son?.

Tal vez las palabras sí son un rio de Heráclito,

Y su torrente de fuerza vital y remolino,

De anhelo y desembocadura, les hace cambiar de sentido.

Tal vez las palabras sí tienen una frágil frontera,

Aquella que destruyen al contacto con el pensamiento,

Aquella que, en su reflexión, las vuelve filosofía.

Tal vez sí existe libertad bajo palabra,

Es posible que “poder” y “control” sean insuficientes.

Hay palabras que, expresadas, se vuelven contra sí mismas.

Tal vez sí exista una palabra encarnada,

La que nos define más allá de los limites,

Una que también es capaz de destruirnos.

Tal vez haya palabras para todas las cosas,

Tal vez haya palabras para todos los sentimientos,

Hoy me levanto y veo que sólo de las palabras soy prisionero.

Otros cuerpos

Mira mi cuerpo como se desliza,*

Mira mis manos chocando con ardor sus espaldas.**

Con los ojos que tañen abiertos,***

Tienes citaras por cabellos.

-Tócame ángel incendiario-, *

-Tócame hasta desmenuzarme-.**

Que no nos encuentren las melodías,***

Porque aún hay cantos de esperanza.

Donde quedó la paz

-¡Aullido!- Sombra de la mañana,

-¡Aullido!- Comienza la tormenta,

-¡Aullido!- Todos están muertos.

Estruendos de música sanguínea,

Aves metálicas que repiten su sonido poroso.

Los fusiles o las batutas.

Primero vino el viento y la brisa del mar,

El crujido del primer paso y la bomba.

La espera.

El sudor en las sienes del soldado,

La lágrima, un devenir en los ojos –muerte-,

Un segundo, de segundos infinitamente construido.

La historia, el mundo.

¿Por qué tantas flores como cañones?

¿Por qué tanta sangre como palabras?

El aullido y el llanto,

Las madres, los niños, los amantes.

Todo se detuvo donde quedó la paz

Paseo o La era del vacío

Camino por una vereda que decidió desnudarse,

La encuentro plagada de inconsistencias.

Hay barreras que repiten la sequedad de un golpe,

Se erigen muros hechos del material de los sueños.

-En cualquier momento pueden esconderse-

Las nubes… no hay nubes,

La lluvia… no hay lluvia.

Existe la neblina, baja, muy baja. La neblina.

-Sólo nos quedan los sentimientos-

No

Caminé por una vereda que decidió desnudarse,

¿Cuál es el camino de vuelta?

De rosas está hecho el mar

De rosas está hecho el mar.

En la brisa matutina,

En el ocaso y su fulgor,

De rosas está hecho el mar.

Cada piel es una ola,

Cada ola un fruto de sal.

Hasta las almas que nos abandonan,

Se llevan un pistilo al viajar.

Al tocar puerto:

Uno recoge la semilla,

Y su perfume de cristal.

Al zarpar a aguas frías:

La Florida encarnecida,

Cada botón en su lugar.

EL Golem

“En la hora de angustia y de luz vaga,

En su Golem los ojos detenía.

¿Quién nos dirá las cosas que sentía

Dios, al mirar a su rabino en Praga?”

(“El Golem” Jorge Luis Borges 1958)

El humo se desvanece.

Los sueños de colores, inflamados.

Al lado, una estatua muerta.

La luna, de soledad, se desintegra.

La miro y me miro en ella.

-¿Cómo has hecho para inventar el mar?-

La historia no me consuela.

Su mirada prismática y elemental.

-Gris y tormentoso predicador-,

Sentí una desgarrada nota,

Admití gustoso la derrota,

Cuando en sus ojos vi mi dolor

Y si en la mente recuerdo la historia,

El poeta me asiste apresurado,

Él, ya antes lo ha narrado,

El terrible Golem, Dios y la memoria.

-Poema a dos manos- G. Miguel Vélez P. y María Eugenia Arias

Explosiones antes de un beso

Los ojos la miraban.

Un lunar en la frente, curioso.

La luz a través del cristal molido.

Se pregunta por qué puede ver.

Como pistilos se encienden los labios

-La tibieza nos engulle sin descanso-

Son los ojos los que cuentan

-Soy tu prisionero en el rocío…-

Se fijan en todo;

Ojos muy descriptivos.

Un lunar en el cristal,

Los ojos molidos.

-La tibieza de sus pistilos-

-El rocío de mis labios-

Se encienden sin descanso,

Entre los ojos atrapados.

-Somos una lágrima que se divide en el aire-

-Somos un corazón que irradia suspenso-

-Somos un momento que permanece eterno-

-Somos una nota a punto de tocarse-

Corazón

Mi piel se eriza al contacto con la cama de tus labios.
Labios donde el sueño encuentro.
Labios floridos;
-De sus pistilos suenan notas de miel-

Yo me convierto en tu eco.
Tú eres sinfonía;
Yo soy las calles que repiten tu cuerpo.

Entonces, amor mío, eres noviembre nocturno.
-Te conviertes en anhelo tras cada callejón, esquina y morada-

En la adorable encrucijada te encuentro;
Desapareces al primer destello de luna amarga.

Y como una súplica al cielo repito:
-No me despiertes de este sueño dulce enamorada-

Después mi corazón y el tuyo; detenidos.
-Despierto con tu beso en la alborada-

Poema de todos

Este es el poema de los dulces soñadores,
Es la bandera de los migrantes sin frontera,
Sin pasaporte, visa ni boleto.

Es el poema de los caminantes voladores,
De los que llueven en verano,
De los que esperan la primavera.

Es el poema declarativo,
Es de una guerra eterna,
De una Batalla de Rojiazules tintes.

Es el poema de las noches en vela,
Y de la vela en las noches.
De la amada flama, de los desgraciados soles.

Este es el poema de los solitarios,
De los artistas, de todos.
Los poetas, músicos y pintores.

El poema de las prostitutas y vagabundos
De los perdidos y encontrados,
Es el poema que no lo es.